E-Book, Deutsch, 182 Seiten
Baum Die Tür ins Unmögliche
1. Auflage 2013
ISBN: 978-3-944621-26-5
Verlag: Reese Verlag
Format: EPUB
Kopierschutz: 0 - No protection
E-Book, Deutsch, 182 Seiten
ISBN: 978-3-944621-26-5
Verlag: Reese Verlag
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1
Krastik wählte einen neuen hechtgrauen Anzug, trat vor den Spiegel und modellierte zwischen Daumen und Zeigefinger die einen Schatten dunklere Krawatte. Im Café wartete seine Gesellschaft: der Varietébesitzer, der Kunsthändler und diesmal auch ein ehemaliger Freund, ein junger Fabrikant aus der Provinz, der hier zum Einkauf war und wieder mal eine Großstadtnacht durchbummeln wollte. Er drehte eben, schon zur Treppe gewandt, den Schlüssel, als im Dämmer des Korridors das Mädchen vor ihm aus dem Steinboden wuchs. Er sah nur die Augen und die Lippenbewegungen; der Aufzug fuhr gerade vorbei ins obere Stockwerk. Keine Überraschung oder Freude packte ihn, als sei es nicht das beglückende Gesicht aus dem Fieber tausend heimlicher Wünsche. Sie kam zu ihm! Aber eben anders, ganz anders! Ein wenig mißmutig, - ja, ja, dessen erinnerte er sich nachher genau, drehte er den Schlüssel zurück und trat wieder ins Zimmer, mit dem behandschuhten Finger die Mauer hin nach dem Ausschalter tappend. Sie zwängte sich sonderbar eilig, fast grob, hinter ihm hinein und schloß - ein wenig eigenmächtig, wie ihm schien - sogleich die Tür. Atemlos erzählte sie leise, wie etwas, das nur sie beide anging: das Kind sei gestorben. Ihr Gesicht war blutleer, fast grau, nur auf den Backenknochen je ein scharfrandiger runder, roter Fleck und große, rote Augen mit einem schrecklichen Ausdruck. „Was?“ „Schon in der Nacht.“ „Wie, gestern?“ Es tat ihm nachher oft leid, daß er so lange nicht begriffen hatte. „Ja, ja, in der Nacht!“ Und sie behielt die Klinke in der Hand, als wollte sie gleich wieder gehen oder verhüten, daß jemand hereinkäme. Er beherrschte im Augenblick die große Freude und das lähmende Entsetzen, das gleich darauf folgte, wollte einiges sagen, etwa: Armer Wurm! Gott, drüben hat er's besser! - Aber sie saugte so angstvoll an seinen Mienen, daß er kein Wort herausbrachte. Sie erzählte Einzelheiten, nicht sehr, aber doch ein wenig anders, als in den Tagen darauf. Ihre Hand, die feuchte, klammerte sich zitternd um sein Handgelenk. Ihre Stirn, ihre Wange, ihr Hals waren feucht. Er roch ihres Zimmers Wäsche - Gas, Holzkohlenluft. Aber der leise, bittere Atem aus ihrem Mund durchrann ihn kalt, durchschauerte ihn bis in die tiefste Seele. „Sie sollten zufrieden sein“, hörte er sich unsicher sagen, indem er mit letzter Willenskraft, sein Gesicht von ihren Blicken loszubinden, ein wenig umherging. „Schon in der Nacht“, wiederholte sie und sah mit demselben Blick wie bisher auf ihn, auf das Stück Wandmalerei, das er verstellt hatte. Und nun wandte sie sich ohne weiteren Anlaß, senkte den Kopf tief zur Erde und wollte wieder gehen. Er sprang voll Schrecken zur Tür. So wollte sie durchs Haus hinunter, auf die Gasse hinaus? Er führte sie zu einem Sessel mit plumpem Scherz über ihre Angst vor dem Junggesellenzimmer, goß ihr Kognak ein, wusch ihr mit Kölnischwasser die Schläfen, blieb dann neben ihr stehen und hieß sie ein wenig still sein, sich zurücklegen und nur atmen, langsam, tief, gleichmäßig! Er sprach, indem er über den Tisch hinsah, auf dem noch das Geschirr vom Abendessen stand, von dem Einfluß des richtigen Atmens, der vollkommenen Körperruhe auf das Gemüt, die Seele, die Auffassung von allen Dingen. Da sah er sie an. Sie hörte gar nicht zu. Lautlose Tränen überflossen ihr in vergeblichem Ankämpfen zornig verzerrtes Gesicht. Als er erschrocken mitten im Wort abbrach, lachte sie stechend auf, wandte sich und war fort. Er konnte kaum die Hand heben, so schnell. Er sah auf das Fläschchen Kölnischwasser in seiner Linken und stellte es wieder in den Schrank. Er hatte keine Lust mehr, fortzugehen, aber - wohl, weil er schon in Handschuhen und Überrock dastand, ging er dennoch. An der Ecke sah er zu den Ladenfenstern hinauf; sie waren dunkel. Er griff nach der Türklinke: nein, sie war nicht nach Hause gegangen. Ja, aber wohin konnte sie gegangen sein? Zu anderen Bekannten? - Warum fürchtete er das so sehr? Er ging am „Café Prinz“ vorbei. War froh, als es hinter ihm lag. Ziellos schritt er durch die hallenden, nachtstillen Straßen. Er kam immer und immer wieder an Polizeiwachstuben vorüber. Wie viele es in so einer Stadt gab! Brücken, Gekreisch und Geklimper aus Weinstuben, an einsamen Posten vorüber, an lautem Gezänk zweier Dirnen an einer Ecke, rote Laternchen auf gerissener Straße voll Gasgeruch und Staub, wo in den Gruben tief unsichtbar Arbeiter stumm hackten. Er schellte an einer Apotheke und kaufte Bromate. Vielleicht würde sie ihn auf dem Rückweg zu sich einlassen, vielleicht morgen. - Lange stand er vor einem alten, verfallenen Haus, an dem eigentlich nichts auffiel, als daß ein unordentlich gekleidetes Weib eben darin verschwunden war. Er sah hinauf. Es beleuchtete sich ein Fenster, blieb lange still und gleichmäßig beleuchtet. Das beruhigte ihn schließlich wieder, und er ging nach Hause. Er versuchte im Vorbeigehen gar nicht erst bei ihr anzuklopfen. Am Morgen aber sah sie ihn, als er eintrat, kalt und fragend an, so daß er nur von Kragen und Manschetten sprach, die er hier zu holen hatte. Von seiner Hausbesorgerin erfragte er, wann das Begräbnis des Kindes war. Deutlich hatte er in den Tagen darauf, immer deutlicher, das Gefühl des Versinkens in rettungslose Tiefe, gleichmütig, mit selbstgebundenen Händen. Besonders wenn er das kleine, wie zusammengedrückte Gesicht der Detektivin sah, verdeckte Pfiffigkeit in den ruhelosen Augen, wenn sie geschwätzig unter den Leuten hier in der Gasse umherquirlte, beim Kaufmann stand und bei der Höklerin, Mittelpunkt bei allen Zusammenkünften in den Haustoren, wenn sie die ahnungslose Helrit umschlich, schon recht vertraut mit ihr. Es verfolgte ihn, daß er in wachen und halbwachen Nächten wie fremd in seinem Körper lag und schlafwandelnd bei Tage wie zugedeckt, tief in sich eingeschlossen, seine Beschäftigung abhaspelte. Qualvolles Gefesseltsein von einer nicht verständlichen, unbekämpfbaren Art. Ein enges, dichtes, eisernes Netz schloß sich schneller und schneller um ihn, drückte die Luft vor seinem Mund zusammen. - Befreiung! Es schrie, es stieß und trieb in ihm: Befreiung! Ein offener Kampf, ein wildes Auf und Ab von Ja und Nein. Aber wie kurz und dünn, wie spielzeughaft leicht und schwankend ist die Brücke vom Willen zu den Tatsachen! Hätte er vielleicht, wenn er an dem Abend länger in der Fabrik aufgehalten worden und auch in den folgenden Tagen der Detektivin zufällig nirgends mehr begegnet wäre, gar nichts getan? Hätte er das liebe Wesen untergehen lassen, er, der Einzige, der durch ihr Unglück sah wie durch ein klares Wasser auf den greifbar nahen reinlichen Sand eines Quellgrundes? Hätte er ruhig an dem Tage, da sie verhaftet wurde, Fakturen nachrechnen, seinen Namen unter Briefe setzen können? Und an dem Tage, da sie hingerichtet wurde, vielleicht gerade Gehalt nehmen, ins Kaffeehaus gehen, vor Bekannten auf der Straße den Hut ziehen und mit manchem ein Weilchen stehenbleiben, um ihn nicht zu beleidigen? Wäre er nach dem Essen mit Zigarre und Zeitung auf dem Sofa gelegen und hätte gedacht: „Es geht einfach nicht anders. Man kann nicht alle Wege gerade machen. Das ist nun mal der Lauf der Welt. Wenn man jemand noch so lieb hat, kann man er werden? Nein!“ Und dabei im Innersten genau gefühlt, daß er so mit einer rohen, unsauberen Leichtfertigkeit den einzig richtigen, wichtigen Halt losließ und mit unheimlicher, unbegreiflicher Trägheit in einen widerlichen, schüttern Sumpf versank? - Nein, nein! Er hatte auf den Augenblick gewartet! Der Entschluß war in ihm bereit gelegen, hundertmal im Träumen und Wachen ausgeführt. Er hätte die Detektivin aufgesucht, und wenn sie sich verborgen hätte, durch schwerste Hindernisse wäre er zu ihr gedrungen! Diesmal auf dem Heimweg hatte er wohl gar nicht daran gedacht, im Vorbeigehen an der Ecke nicht einmal zum Ladenfenster der Helrit aufgesehen, aber als es ihn bei dem heranklopfenden Damentritt wie plötzliche Eingebung überfiel, fühlte er dennoch deutlich seine Absicht aus unabhängiger Tiefe emporschnellen und erkannte nur, mehr beschämt als dankbar, nachsichtiges Entgegenkommen des Schicksals darin, daß sie mit ihm in einem Hause wohnte, und der Augenblick ihm immer wieder angeboten wurde, bis er bereit war. Er stieg eben erst den untersten Absatz der gekrümmten, steilen Treppe zu Ende, als er hoch oben, wohl noch eineinhalb Stockwerke entfernt, die energische, federnde Eile der dicken, kleinen Füße herabkommen hörte. Dieser leichte, gedämpfte Takt der Gummiabsätze zu dem Marktweibdialekt, dem verschossenen Baumwollrock und Kopftuch war eine unvorsichtige Unterschätzung der Bevölkerungsintelligenz hier in der Gegend; eine Schlamperei! Durch das Stiegenhaus, still und leer um diese Stunde, kam die gleichmäßige, fühllose Eile näher, näher. - Krastik klang es, als komme die Maschinerie der menschlichen Gerechtigkeit, der gesellschaftlichen Vernunft selbst auf ihn zu, so voll grauenhaft gelassener Unaufhaltsamkeit! Noch wußte Krastik nicht, nein nicht im mindesten, wie er es sagen wollte. Wer weiß, wo sie da eben hinging? Vielleicht war es der letzte Augenblick, an dem es möglich war. Er durfte sie nicht vorbeilassen. Er suchte gehetzt, verzweifelt in seinem Hirn: womit nur beginnen? Noch stieg er langsam eine, noch eine Stufe weiter, ihr entgegen, verringerte selbst die Bedenkzeit. Er würde sie nicht ansehen, damit ihre prüfenden oder unschuldig verwunderten Blicke, ihr Kleid, ihre Haartracht oder sonst ein betrügerisches Sinnbild der Harmlosigkeit ihn nicht etwa jetzt noch von seiner...
