E-Book, Deutsch, Band 138, 160 Seiten
Reihe: Perry Rhodan Neo
Plaschka Perry Rhodan Neo 138: Die Weißen Welten
1. Auflage 2016
ISBN: 978-3-8453-4838-4
Verlag: Perry Rhodan digital
Format: EPUB
Kopierschutz: 0 - No protection
Staffel: Meister der Sonne 8 von 10
E-Book, Deutsch, Band 138, 160 Seiten
Reihe: Perry Rhodan Neo
ISBN: 978-3-8453-4838-4
Verlag: Perry Rhodan digital
Format: EPUB
Kopierschutz: 0 - No protection
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Prolog
Da war eine Stimme, die zu ihm sprach. »Wach auf«, sagte die Stimme. Und so erwachte er. Er lag in einem Raum, den er nicht kannte, auf einem Bett, an das er sich nicht erinnern konnte. Wo war er? Wie war er hierhergelangt? Und – eine Frage, so drängend, so absurd, dass er sie kaum zu stellen wagte – wer war er? Der Raum gab ihm keine Antwort darauf. Es war ein Krankenhauszimmer. Weiße Wände, weiße Decke, summende Maschinen. Außerdem: Wenn man sich derartig schwach fühlte wie er, befand man sich entweder in einem Krankenhaus oder man wurde gerade gefoltert. Aber es war niemand außer ihm da. Wieso war niemand da? Jemand hatte doch zu ihm gesprochen ... Er wollte etwas sagen, aber keine Worte drangen aus seinem Mund. Seine Zunge fühlte sich an, als hätte sie tagelang trocken am Gaumen geklebt. Er hatte keinen Hunger, keinen Durst. Künstliche Ernährung? Vielleicht – doch sein Mund, seine Haut sehnten sich nach Wasser. Eine Maschine summte. Die Kopfstütze seines Betts richtete sich auf. Nun sah er auch einen Teil des Bodens, sah die Maschinen, die Anzeigen: Herzschlag, EEG. War das sein EEG? Es wirkte eigenartig; allerdings hatte er keine Ahnung, wie sein EEG normalerweise aussah. Wie auch, wenn er nicht einmal wusste, was in seinem Führerschein stand ... Monk. Ein Name: Monk. Der Name machte ihm Angst. Was bedeutete er? War er ein Mönch? Nein, es sei denn auf eine sehr groteske, sehr verdrehte Art und Weise. Monk war ein Verbrecher. Monk hatte geglaubt, das Ende aller Tage sei nahe. Weil die Außerirdischen gekommen waren. Nur die Auserwählten würden überleben. Er war nicht mehr Monk. Wollte nie wieder Monk sein. Monk war ein Mörder. Man hatte ihn verurteilt, ihn weggesperrt. Weshalb war er hier? Eigentlich lautete sein Name ja Moncadas ... War er verrückt geworden? Hatte die Vergangenheit ihn eingeholt? Wer hatte zu ihm gesprochen? Endlich gelang es ihm, den Kopf zu drehen, sich umzusehen. Nein, er war definitiv allein in diesem Zimmer. Nur die Maschinen, keine Ärzte. Das Licht brannte, das EKG piepste, aber niemand war da. »Hallo?«, brachte er hervor, doch es war nur ein heiseres Rabenkrächzen. »Ist da wer? Ich brauche Hilfe.« Müsste sein Erwachen nicht jemandem aufgefallen sein? Anscheinend nicht. Aber sollte sich nicht irgendwo in seiner Reichweite ein Rufknopf für genau solche Fälle befinden? Seine Finger tasteten umher. Und mit seinen Fingern, ebenso natürlich wie unwillkürlich, tastete auch sein Geist. Da waren Stromkreise, überall. Sie führten von den Maschinen hinaus aus dem Zimmer und zu anderen Maschinen. Geduldige Stromkreise, pflichtschuldige Stromkreise. Sie überwachten, meldeten, warteten ab, verrichteten ihren Dienst. Einer war besonders drängend. Seine Finger fanden einen Knopf. Er drückte darauf. Nun waren alle Stromkreise in heller Aufruhr. Kommt schnell! Kommt her!, riefen sie. Doch sie erhielten nie eine Antwort. Träumte er? Nein, erkannte er. Das war, was er tat – sein wahrer Name lautete Josue Moncadas, und er war Interruptor. Ob ein Interruptor oder der Interruptor war einerlei, denn seine Mutantengabe war einzigartig. Er konnte Stromkreise unterbrechen und kontrollieren. Nur wenn er sich übernahm, machte ihm das zu schaffen. Allmählich erinnerte er sich, was geschehen war. Er hatte lange für seine zweite Chance, sein neues Leben gekämpft, und er war dankbar dafür. Er hatte sich auf die Seite von Perry Rhodan und der anderen Mutanten gestellt. War mit ihnen in den Einsatz gezogen, mehr als einmal. Dann hatte er der Mutantin Tani Hanafe geholfen, die gefährliche Bujun-Bombe an Bord der CREST zu entschärfen. Die Interaktion mit Hanafe und die Entschärfung des uralten Artefakts waren fordernder gewesen als alles, was er jemals zuvor getan hatte. Er hatte das Bewusstsein verloren. Neue Fragen drängten sich ihm auf: Wie viel Zeit war seitdem vergangen? War die Gefahr gebannt? War er immer noch auf dem Raumschiff? Er versuchte, sich aufzusetzen. Es kostete ihn all seine Kraft, aber schließlich gelang es ihm. Seine letzte Frage konnte er als Erstes beantworten: Er war nicht mehr im Weltraum. Da war ein Fenster hinter den Maschinen um sein Bett, und das Fenster zeigte auf einen Park hinaus. Wäre es nur ein Hologramm, er würde die Stromkreise spüren. Die Bäume und Gebäude dort draußen waren echt. Es war hell, ein Sommertag. Ansonsten war das Zimmer leer. Die Tür zum Flur war nur angelehnt. Es war auffällig still. Wo waren die Schwestern, die Pfleger, die hustenden Patienten? Er merkte, dass er noch an einem Tropf hing. Achtlos zog er die Kanüle aus seinem Arm. Andere Geräte trug er nicht am Körper, dazu war das Krankenhaus zu modern. Das Terrania Medical Center? Wahrscheinlich. Wenn er sich nicht mehr im Leerraum befand, dann war in der Tat eine Menge Zeit vergangen ... Auf dem Nachttisch neben seinem Bett stand eine Uhr. Mit zitternden Händen nahm er sie auf. 16.52 Uhr. Am 15. Juni 2051. 2051! Das hieß ... Er hatte fast genau zwei Jahre verschlafen. Zwei Jahre! »Positronik«, murmelte er schwach. Es brauchte zwei Versuche, bis sie auf ihn reagierte. »Ja, Sir?« »Wo sind alle? Ich brauche einen Arzt ...« »Unzureichende Informationen. Das temporäre Notprotokoll ist in Kraft.« »Das Notprotokoll?« Die Positronik gab keine Antwort. Er beschloss, sich mit eigenen Augen ein Bild zu machen. Langsam, ganz langsam, setzte er die Füße auf den Boden. Der Boden war kalt, aber nicht schmerzhaft kalt. Er nahm sich Zeit mit dem Aufstehen. Seine Beine hatten ihn zwei Jahre lang nicht mehr getragen ... Seine Beine gaben nach. »Positronik«, sagte er wieder. »Ich benötige einen Rollstuhl.« »Wünschen Sie, dass eine robotische Pflegekraft Ihnen einen Rollstuhl bringt?« »Ja!«, schnappte Moncadas und zog sich mit letzter Kraft auf das Bett zurück. Eine Minute später hörte er draußen auf einem Flur ein Surren. Etwas stieß gegen die halb geöffnete Tür und schob sie auf. Ein kleiner, weißer Roboter mit einer freundlich runden Plastikverkleidung kam ins Zimmer gerollt. Mit seinen kleinen Kinderarmen stieß er einen Rollstuhl vor sich her. Etwas mit dem Roboter stimmte nicht. Erst konnte Moncadas es nicht richtig erkennen. Dann, sobald der Roboter den Rollstuhl abstellte und neben ihn fuhr, sah Moncadas, was ihn gestört hatte: Der Roboter hatte eine leichte Schieflage und einen Fleck auf der Schulter, der aussah wie getrockneter Kaffee. Außerdem hatte jemand mit einem dicken, schwarzen Stift ein großes X über jedes seiner Augen gemalt. »Sie baten um einen Rollstuhl, Sir.« »Danke!«, erwiderte Moncadas. »Ist alles in Ordnung mit dir?« Der Roboter stieß ein leises Roboterlachen aus, bei dem es Moncadas eiskalt den Rücken hinunterlief. Wer baute solche Maschinen? »Alles bestens, Sir. Wie geht es uns heute?« »Das weiß ich noch nicht. Besser, nehme ich an.« Vorsichtig ließ er sich in den Rollstuhl sinken. »Ich habe Durst.« Der Roboter rollte zum Waschbecken und brachte ihm eine Tasse Wasser, die Moncadas in großen Schlucken leerte. »Jemand hat mir mit gesprochen«, sagte er. »Es ist niemand hier«, stellte der Roboter fest. »Was soll das heißen, es ist niemand hier? Dies ist doch ein Krankenhaus?« »Ja, Sir.« »Das TMC?« »Terrania Medical Center, sehr wohl, Sir.« »Wo sind dann alle?« »Das temporäre Notprotokoll ist in Kraft.« »Was bedeutet das?« Der Roboter lachte höflich und gab keine Antwort. Moncadas hatte den starken Verdacht, dass wer immer dieses Notprotokoll verfügt hatte, nicht damit gerechnet hatte, dass es jemals zum Tragen kam. Oder dass dann noch irgendwer lebte, der dumme Fragen stellte. Was war nur passiert? Mit schwachen Bewegungen seiner Arme stieß sich Moncadas zum Fenster. Er sah den Park mit seinen weiten Straßen und dahinter die Silhouette zweier Gebäude. Ein Ausschnitt der weitläufigen Anlage des TMC. Am Fuß eines Baums lag der weiße Kittel eines Arztes am Boden. Eine umgestürzte Gehhilfe lehnte an einer Bank. Sonst war der Park verlassen. Niemand war in den anderen Fenstern zu sehen. Keine Wagen fuhren zwischen den Gebäuden. Keine Flugzeuge flogen am Himmel. Auf einmal bekam es Moncadas mit der Angst zu tun, doch er wusste nicht mehr, wovor er eigentlich Angst hatte. »Ich muss hier raus«, rief er und rollte ungeachtet der Schmerzen in seinen Armen zur Tür. »Aus dem Weg!«, herrschte er den Roboter mit den durchgestrichenen Augen an. »Verschwinde!« Der Roboter gehorchte und gab die Tür frei. Moncadas zwängte sich hinaus und rollte über einen verlassenen Flur. Man hatte sich keine Mühe mehr gemacht, ihn aufzuräumen. Kleine Rollwagen mit kaltem Essen standen in den Ecken. Zwei Fliegen saßen am Rand einer Suppenschale. Die Suppe war dick, geronnen, kurz davor, Schimmel anzusetzen. Weiter hinten im Flur lagen Pads und Krankenakten aus Mehrwegpapier über den Boden verstreut. Hinter einer Rezeption stapelte sich durcheinandergeworfene Bettwäsche. Es sah aus, als hätte sich dort jemand ein Lager gebaut. Ein Kommunikationsterminal blinkte. Monk rollte näher. Es zeigte dreiundzwanzig verpasste Anrufe, aber keine Nachricht. Er glaubte, etwas zu hören. »Ist da wer?« Keine Antwort. Vielleicht hatte er sich auch getäuscht ... Mit großen Augen rollte Moncadas durch die verlassene Klinik. Er sah...
